那一刹那所有人都仿佛噎了一下，直直梗住呼吸，目光胶凝在黄志雄后腰的弧线上。那些背过身的感受到凝滞，他们就着镜面来不及回头，眼睛从背光的人群中找到那一块光亮的缝隙，耳朵认不出音响里的舞曲。

那是暴雨中忽然露面的太阳，即使还被稀薄的云雾掩盖着也让人觉得开阔，仿佛一下子得了希望。每一个人都知道，黄志雄跳得大不如他们利落，但他挺起胸膛，用那双临时借来的旧鞋踏出轻快的鼓点，每一个人便都看见生命的姿态。

约莫过了一分半，黄志雄软下来，见所有人都屏息盯着他，垂着头脸上红了又红。在那一分半里，那些被战场掩埋的过去，竟被节奏细细地抖筛出来——他的高中生活，操场上的阳光，法国刚刚入冬时贴在鼻子上的冷空气，还有兵役时为数不多的几个愉快夜晚。篝火赋予空气诗的包容，赋予人油画似脸，不同肤色的人做了战友勾着肩胡乱地歌。他借着酒劲，脱了上衣去秀小时候兴趣班里学来的一些弗拉明戈，火的温度在肌肉上摸，军靴把地上的沙子踢得到处都是，后来他们喝干了酒，后来他们弹坏吉他。

好些人拥上来，像当年的战友那般拢黄志雄的肩。他只觉得恍惚，下意识地抿着嘴笑，抬头便看见明楼捧着一小束花，就站在排练室的玻璃门外面。